Agotado en ideas, agotado en estrategia, agotado en cuerpo y alma; a veces, no era ni carne, ni ser, era simplemente la existencia física de algo. Siempre la melancolía me ganaba todas las batallas; en el ajedrez me derrocaba el rey, en la lectura me rompía las hojas, en la escritura me escondía la tinta, en la soledad me atormentaba como una sombra baldía que me acompañaba y al tiempo, me dejaba en el olvido, en la guerra me aniquilaba, en las risa me asfixiaba y en el amor, en el maldito amor, me convirtió en una historia pétrea.
Estaba petrificado ante la impotencia de ver como la monotonía convertía en carroña todos los sentimientos humanos, odié el amor como quizá el mismo dios odia la humanidad y como quizá satán odia a los ángeles no caídos. Pero odiaba más ser poeta, porque con la tristeza causaba alegría, sin embargo no era un payaso, era solamente un poeta. Esa mísera condena a las letras que nos hace cincelar la mente en la pálida existencia del papel.
Y te encontré a ti, y encontré la verdadera razón para odiar y amar el amor.
Lo odio porque hace de mí un alma débil y exánime que hace relucir su lado más blando, un blanco fácil para ser golpeado, me hace escribir sonetos desaforados que danzan al rededor del enamoramiento y todos los hechos subjetivos que convierten al ser humano en un manojo de sentimientos bohemios que al final, terminamos amando, que al final, terminé amándote.
Y por eso amo al amor, porque convierte esa debilidad en fuerza, nos hace sentir más que vivos y hace que el carbón que quema nuestros pies, no sea más que parte de la caminata. Y terminamos disfrutándola, cada paso no alimenta el ego y queremos más. Y quiero más de ti, quiero tu sonrisa febril que me alegra la melancolía, quiero tus besos ardientes que hacen flamear todo mi cuerpo, quiero tus manos agudas que me estremecen hasta la última gota de cordura, te quiero a ti, completa, desnuda. Para vestirte con besos, abrazos y caricias, para amarte hasta que mi cuerpo caiga muerto de cansancio, para reivindicar mi creencia extinta de amor. Te quiero a ti arañándome el alma y arrancándome el corazón. Porque no soy más que esto: un puñado de letras plausibles, solitarias y corpóreas; porque no soy más que un escritor, un amante de la antigüedad que conquista con poesía, con flores, con las verdaderas intenciones de un hombre. Y por eso odio el amor, porque me ha dejado ver como un niño enamorado por primera vez. Porque eso eres.
Y es eso lo que más temo, si me llegas a faltar algún día la melancolía se encargará de borrar toda prueba de que alguna vez el amor pisó mis tierras, y volvería caer condenado a la monotonía del infierno que calcina con sus llamas que no son más que el tiempo. Cronos nos enloquece que su infinita paciencia, mientras se burla de nosotros porque no entendemos el sentido de su espacio.
Esto es lo que soy, un condenado al infierno de letras rescatado por ti. Porque tu eres mi tinta, mi lápiz y mi papel, porque tú eres mi mente, mis ideas y mi vida. Porque simplemente tú me encontraste odiando al amor y hoy, eres la respuesta para amarlo.
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